Как нож отточенный, острый, режет слово набухшие вены чувств,
Их тёмные струи мешаются с ветром, и шелестом листьев, и светом Луны порождая грусть,
Зачем наделён я этим, зачем мне тревоги сети и длинных пространств коридор,
И дня сожженного пепел, и тёплый вечерний ветер, и яркий костёр....