Я соткана из бесконечных капризов.
Я всё так же безнадежно не верю в сказки, не смотрю в небо и не мечтаю о принце. Я просыпаюсь в пустой квартире, включаю музыку и растворяюсь в первой же кружке утреннего кофе. Того кофе, что я не варила для тебя по утрам и не подносила моцареллу к твоим губам. Вместо этого я лезу в морозилку и проверяю на месте ли моё сердце. Хотя какой от этого прок?
Моя жизнь крутится вокруг одной оси, а мне бы оторваться от этого безумного притяжения и пуститься в странствие по Свету.
      Безудержно целуя воздух, я посылаю к тебе свои мысли через всю Москву. И ты их ловишь. Улыбаешься. Наслаждаешься. А я по-прежнему влюблена в этот запах секса и Armani, жадно вдыхая его до головокружения, до эйфории, до зависимости.
      Так и живём, допивая свою любовь до дна бокала вина. Того самого, что привезла твоя девушка в подарок.
      Это всё не грустно. Просто так бывает.