Некрасиво шаркая по вздыбившейся наледи, пробираюсь в черно-синих февральских сумерках в ту сторону, где теперь мой дом.
Пахнет пончиками. По другую строну шоссе, за высоким рабицевым  забором громко играет музыка, но тех, кто катается под нее на коньках, с моей стороны не видно. «Почему пахнет пончиками?» -  думаю я, одновременно "ощупывая" жесткую ребристую поверхность, прежде чем сделать  следующий шаг. «Здесь нет никаких пончиковых», - и, не удерживаюсь, забываю про осторожность и бдительность, - поднимаю глаза, уткнувшиеся в асфальт,  по-птичьи вертя головой: Гомеопатическая аптека. Спортивный. Банк….. Никаких пончиковых, никаких кафе.

«Мираж», - думаю я и облегченно вздыхаю. «Обычный городской голодный  мираж»...