А иногда вечерами так обидно и больно.
За то, что я не могу тебе написать.
Вот так. Ни о чём.
О том, что не спится. Или о том, что остыл чай.


Мы простонали с тобой столько рассветов. Столько закатов проводили признаниями.
А сейчас не имеем права даже на банальное
«Привет. Как дела?»

Это так вредно. Кого-то по-настоящему любить.