Мир наполнился звуками. Сезонно, но каждый раз как заново, каждый раз как единственный, как первое рождение.

Вчера весело заверещали стрижи. Значит - лето. Слабые, но дружные трели свиристелей вдруг сменились на свежие стрекотания скворцов, дроздов, веселые синичьи базары.

А сегодня до ночи поет соловей. Один. Громко, четко, в тишине или под слабые отдаленные звуки проходящих где-то поездов. Это целый концерт. На подпевках в такт то ли сороки, то ли другие крупные птицы. А этот малый заливается так, что не оторваться, все время меняя стиль своих переливаний и трелей - невозможно предугадать, какая нота, какой инструмент зазвучит в следующий момент. Это как стрекуны в августе - полная медитация, по-светлому пустая голова и невозможность сосредоточиться на чем-либо, кроме этих звуков самой природы. По истине хмель, будто и правда пьяна. Это как райские трели небес. Это как искусно сочиненные композиции. Это невероятно. Я каждый раз сижу одна подолгу на крыльце в лучшем месте на планете, в полной темноте, пока глаза не начинают совсем слипаться, и не могу пересилить себя и оторваться, слушая эту планету, вселенную, каждый их звук, каждое сочетание. Я впитываю этот мир не смотря на возраст. И наслаждаюсь.