Плетемся по грибы. Шоссе. Леса. Канавы.
Дорожные столбы налево и направо.
С широкого шоссе идем во тьму лесную.
По щиколку в росе плутаем врассыпную.
А солнце под кусты на грузди и волнушки
Чрез дебри темноты бросает свет с опушки.
Гриб прячется за пень, на пень садится птица.
Нам вехой — наша тень, чтобы с пути не сбиться.
Но время в сентябре отмерено так куцо:
Едва ль до нас заре сквозь чащу дотянуться.
Уходим. За спиной — стеною лес недвижный,
Где день в красе земной сгорел скоропостижно.
Борис Пастернак