На сером потолке две томных тени,
Скользят, сливаясь в гибкий силуэт,
И будто пара черных привидений
Бегут туда, где их не видит свет.

Зачем бежать туда, где их не станет?
Без света - тень, что лето без зимы,
Они слепы в своем самообмане,
И сами им в себе заточены.

Мне кажется, что мне это знакомо...
Бежать от счастья в тот последний миг,
Когда судьбы причудливой изломы
Грядущего покажут мне тайник.

Бежать, держась обеими руками,
За прошлое, прогнившее до дна,
Пропитанное глупостью и снами,
Которых суть отныне не узнать.

И пусть к теням я ненависть питаю.
Хоть и узнав в них близкое себе,
С отчаяньем союз их наблюдаю
Желая до безумия к тебе.

Мне холодно, но даже не от боли,
Не от сквозящих даже от окна
Ветров, что будто падальщики бродят,
А от того, что против я одна.

Я раньше не могла определиться,
Чего хочу, но знала почему,
Теперь моя мечта - с тобою слиться,
Но почему - никак я не пойму.