Не думаю, что это кто-то кроме меня поймет. Хотя кто знает...

Бывает происходит так порой:
Творцов свои же музы проклинают,
И свет их душ манящий и родной,
Как силу чар всецело осознает,
Все бросит, чтобы мукой стать одной,
Чтоб душу истязать своим сияньем,
Манить к себе творца, как мотылька,
Для разума стать горьким наказаньем
И соблазнять его издалека.

А став тяжелым самым испытаньем,
Держать его на лезвии ножа
Над пропастью из жалости убогой
И заставлять от холода дрожать
Под гордостью хоть сломленной, но строго
Стремящейся саму себя лишать
Посредника между творцом и Богом,
Желая грудью вольно задышать...

Покинь меня. Что сделать я должна,
Чтоб сил моих творить уже не стало?
Ведь не моя ошибка и вина,
Что мне так не хватает, не хватало
Тепла и пониманья твоего.
Но я устала, слышишь? Я устала,
Всецело я устала от тревог.

Оставь меня. Мне лучше умереть
От голода, души моей терзаний,
Чем бесконечно в зеркало смотреть,
В тебе, как в ярком свете исчезая,
И продолжать тобой одним гореть.