Тот прекрасный вечерний час, когда открывается чистый лист Ворда....

В эти моменты мироздание трещит по швам, в одной точке сходятся несколько миров... И каждый из них претендует на то, чтобы стать единственной реальностью, послав к чертям все остальные. Пальцы бегают по клавиатуре в очередной попытке примирить их, дать глоток воздуха каждому и остановить коллапс Вселенной. Или коллапс одного отдельно взятого сознания, моей скромной головушки.

Кто-то обухом бьёт по затылку при каждой попытке побега в уютную кроватку, где не будет болеть спина от неудобного стула. Кто ты, неведомый мучитель?)) Муза, прикормившая меня писательским наркотиком?) О, мой личный сорт героина! Наверно, я просто ебанутый графоман.

Но воображение пускается в пляс, окружение замирает, реальность вновь порвалась. Пора латать её, иначе уж лично мои мозги отъедут набекрень окончательно!

Ух, но почему никто никогда не подсказывает слов? Эта пьеса без сценария, с регулярной незапланированной импровизацией и вечными терзаниями в духе "а что же делать то а?!!". Ужасно-прекрасно. И опять пора рушить законы физики))