Выходные.
А где они?

С утра до вечера.
Где только ни была.

Мне не удалось поспать.

Это было странно.
Вчера вечером.
А потом.
Я легла читать.
Заснула.
Проснулась в 4 утра.
И решила помыть волосы.
Засунула голову под душ.
Помыла.
И до 8 утра спала.
Как бы до 9, с учётом времени. Как хорошо. У тебя кармашек, а в нём один час лишний.
Долго не могла уснуть.
Ночью я начинаю думать.

Это всё не со мной.

Я моральный проститут.
Я НЕ моральный проститут.
Можно сказать, это поиск своего.

Дело во мне.
Противоречивость.

А ведь всё, что здесь написано может быть неправдой.


Я ведь говорила,что видела трупа.
Восхищаюсь парнем, который сидел рядом и помогал. С головы у бомжа вытирал кровь бинтами.
А меня потянуло.
Тянет. Понимаете?
Как будто больше ничего нет другого. А мир. Он неподвижен.
Да.

Очень приятно, когда пишут,звонят и вообще когда кто-то интересуется. Очень.

А я.
Я не понимаю, чем могу нравится.

Вообще не сон ли это всё?
Всё в тумане.
Я не верю в то, что сейчас всё так.
Не верю.
Это не со мной.
Или не привыкла.
Я засыпаю и просыпаюсь со странным ощущением беспамятства. Словно вчера было очень давно.
Блин
Как будто пью целыми днями и ночами. Вот какое ощущение. Не просыхая. И ничего не ощущаю на следующий день.

Но.
У меня всё получается.
По плану.
Всё что хотела.
Сбылось.
Не просто так ведь.
И сбудется.