душная июльская ночь.
гитарный перебор, смех, запах рома и цветов в воздухе.
большая открытая веранда, все расположились возле низкого столика.
я сидел на перилах и читал книгу.
Байрон.
Она отделилась от пестрой толпы всеобщего нешумного веселья и вышла к крыльцу.
тонкий лен на Ее загорелом теле,
улыбка одними глазами…
- как отвлечь тебя от чтения? разбить фонарь?
я поднимаю взгляд.
- проще раздеться))
- я тоже так думаю, но тогда отвлекутся все.
я захлопнул книгу, соскочил с перил, закурил сигарету.
- ты ведь тоже играешь? на гитаре…
я киваю.
- сыграй.
- пошли, - я беру Ее за руку и мы вместе обходим дом сбоку.
останавливаемся у лестницы, приставленной к стене.
- там что? – спрашивает, вглядываясь в темную высоту.
- там небо, - отчеканиваю я, взбираясь на крышу.
подаю ей оттуда руку.
легкая, изящная, пахнет малиной.
- красиво, - выдыхает она, осматриваясь.
откуда-то снизу доносятся обрывки веселых разговоров наших друзей.
я подхожу к чердачному выступу на крыше, беру стоящую там гитару.
негромко перебираю струны.
она садится рядом, обхватывает колени руками и смотрит на меня.
и когда очередная мелодия сменила собой предыдущую, Она тихо сказала:
- не пойму, ты играешь или на самом деле такой, каким кажешься…
наверное, мой вопросительный взгляд был не виден в тугой темноте.
но она поняла.
- просто играй… у тебя есть тут плед?
утро настало быстро.
взвившееся высоко в небо солнце,
стряхивало лучи в чердачное окно.
плед еще хранил тепло ее тела и легкий запах малины.
…
я спустился на крыльцо.
на перилах лежал томик Байрона.
твердая обложка в мелкой росе.
я взял книгу, из страниц выпал клочок бумаги
с нацарапанными простым карандашом:
- "ты хорошо играешь…"
и чуть ниже, полустерто, едва видно:
- "на гитаре".
_________________________________