горит.

Нет, слишком не хочется соотносить это с жизнью. Хочется чтоб это просто было словами, книгой, которая горит..

Но, идя по улице, слышишь обрывки фраз. Значит все это правда. Просто голос у всех не их,  хоть и не знаю этих людей. Зато знаю других, у которых голос тоже не их. А голос - это только то что навиду.

Самое плохое - лицо устает. От того что его "делаешь". Пытаешься не "делать", расслабить, но не на долго получается. А сидя на литре подумала что никогда не стану такой. Не хочу, хотя может и стану. Слишком я слабая.

А недавнее казалось бы знакомство изменило меня. За два месяца я поменялась, конечно в лучшую сторону. Иногда это так сложно..просто сложно. И хочешь отказаться, сказать "давай говорить обычно. как всегда, как привычно, ни о чем", но я быстро-быстро отгоняю эту мысль, потому что не хочу быть такой. Поэтому и показалось, почувствовалось у меня есть учитель, как Фабер у Монтега, и слышу твой голос внутри головы, "шелест крыльев бабочки", и хоть и сложно, но чувствую что я на правильном пути.

вот и причина моего "упадочнического" состояния. Книги наводят меланхолическое состояние. Может все-таки стоит их жечь? Нет конечно!!

как-то аут не проходит...