Отправилась в мастерскую поблизости от дома, привести в порядок брюки.
Щемящее чувство остановившегося времени - всё по старинке, паровые огромные утюги, ручные швейные машинки и портной глубоко бальзаковского возраста с сантиметром, переброшенным через шею.
Сам очень колоритный - с носом, очками и большими умными руками...
Флегматично осмотрел брюки, неторопливо наметил линию истончившимся мелком, выписывает квитанцию.
- Приходите в пятницу. Вы сами придете?
- Да, - отвечаю.
- Вот и хорошо. Я ещё разок на Вас посмотрю. Надеюсь, после этого невинного признания Вы не пришлете маму или мужа?