Ядерный ветер как всегда монотонно гнал скопление серных облаков. На часах было уже почти десять вечера и это сидение на гранитной плите чьей-то могилы меня откровенно задолбало.
Ну скоро уже? Я в нетерпении заерзал
Сейчас, еще миноточку... Ты сидел, подняв лицо к небу и зажмурившись, блаженно улыбался.
Никогда не понимал этого твоего ритуала... Ты же всеравно ничего не чуствуешь. Даже если бы ты его видел, то стекло костюма не дало бы тебе ощутить это так же, как до взрыва.
Ты всегда говорил что я скептик, и мой скептецизм убивает всю твою романтичность. Прости родной, но если бы оба были прекрасными романтиками, то нам давно нечего было бы жрать.
Вздыхаешь... Я не слышу этого, просто чуствую, просто знаю. Мы идем назад, под землю, где живут те, кто выжил. Идем, держась за руки, ощущая холодный матерьял костюма вместо теплоты ладоней.
Это глупо... я каждый день беру тебя за руку, и представляю что между нами нет этой дурацкой прорезиненой прослойки. Точно так же как ты каждый вечер глядишь на серую пелену над головой, представляя как лучи заката ласкают твое лицо