...воспоминания вплотную, и впечатления вновь свежи.

Впервые ночевала в Киржаче. Нет, не мерещилось, не глюки - городок действительно сюрреалистический.

В шесть утра на улицах темно. Фонари не спасают. Они как-то сами по себе, а темнота - сама по себе. Не видно ни одного человека. Только слышны шаги в глубине двора, как греется машинка у подъезда, скрип двери, больше похожий на спецэффект... Деревья - словно нарисованы детской рукой. Толстые, короткие, с обрубленными верхушками и пучками толстых лысых веток... Входишь в фонари - туман. Выходишь из фонарей - туман остаётся в кругах света. Колокольный звон стихает, ровно через полтора такта, как от пинка невидимого дирижёра, сонно и механически мяукает кошка - и ещё через полтора возобновляется колокольный звон. В какой-то момент понимаешь, что, куда б ты не свернул - он всегда за спиной.
В темноте по правую руку мелькают призраки погибших в последние годы столетних вязов. Мелькают на набережной, а она даже дальше, чем колокола. Но всё равно их замечаешь.
Ощущение города не похоже на ощущение реальности. Под мостом темно, из темноты доносится плеск реки. Пугаюсь человека, сидящего на остановке, потому что замечаю его, ощущаю его присутствие и причастность к миру живых, только поравнявшись. В мире сюра он - часть остановки, вертящая головой вслед за прохожими.

Грязные дороги - по смыслу тротуары, по сути тропы - не раздражают. Я не хожу со своим мылом в чужую баню. А здесь сейчас так надо. (Конечно, была б я обута в какую-нибудь из своих понтовых пар, песня была б совсем другой, с визгом и ядом. Но я в вездеходных башмаках, и могу позволить себе не думать о дороге).

Свет фонарей изламывает тени и предметы. Лучи закрывают цепи оград, маскируют выбоины на дороге и накладывают сияющие фантомы на высокие бордюры. Теперь уже идти приходится медленнее, что б просто не споткнуться. Ещё один заговор против настоящей мирореальности.

Прогулка по чистейшей воды сюру. Великолепно.
И ещё одна сомнительной информативной ценности запись. О да, иногда я гоню дичь. Фильтровать? Эх, не знаю. Поздняк метаться... Das ich, шила в мешке не утаишь. А знали б вы, какие мне в такое время снятся сны.