Название: A Wonderful Caricature
Автор: ZeroTolerance
Бета: none
Пейринг: Ryden
Рейтинг: G
Жанр: angst, drama, AU
Размер: драббл
Статус: закончен
Саммари: короткая зарисовка про цирк и его артистов.
Дискламер: все еще неправда
От автора: Это было написано глубокой ночью почти во сне, на эмоциях, почти год назад. Писался изначально для себя и для близких друзей в фандоме, затем был выложен на Фикбуке. Фанфик не предполагает вообще никаких романтических сцен, поэтому Райден здесь стоит исключительно потому, что эти отношения в рамках сего произведения присутствуют.
Я люблю цирк. И здесь скрыты мои глубокие переживания по этому поводу. А решение выложить это на старой-доброй лирушечке вообще было спонтанным, и я не уверен, что кто-то это прочитает. Почему-то саундреком для этого фанфика мне видится Ambulance by Blur. Заранее передаю привет всем олдфагам!



Был жут­кий ве­тер. Та­кой, что еле-еле по­луча­лось удер­жи­вать ци­линдр ру­кой. Пе­сок, мел­кие кам­ни и му­сор ле­тели в гла­за, и все сто­яли спи­нами к по­рывам вет­ра, наб­лю­дая, как ша­тер ло­жит­ся на зем­лю. Де­лал он это, раз­ве что, с тру­дом – ве­тер то и де­ло сно­сил тя­желый ма­тери­ал в раз­ные сто­роны, за­тем «на­дувая» конс­трук­цию, так, что ша­тер поч­ти ста­новил­ся в ис­ходное по­ложе­ние. Ему, прав­да, уже не на чем бы­ло дер­жать­ся – бал­ка в цен­тре шат­ра уже дав­но бы­ла раз­рубле­на по­полам и ле­жала где-то под ки­лог­рамма­ми гряз­ной жел­то-крас­ной тка­ни.

- Это все, - го­ворит кто-то, и из-за вет­ра да­же слож­но ра­зоб­рать, кто имен­но.

Брен­дон по­вер­нулся в сто­рону Рос­са, и, ка­жет­ся, тот ни­чего не го­ворил. Го­лос стал бли­же:

- Мы все соб­ра­ли. Фур­го­ны го­товы. Ос­та­лось толь­ко это, - го­ворит муж­чи­на в бе­ло-ро­зовой ру­баш­ке в по­лос­ку, ука­зывая на буй­ству­ющий ша­тер, - но не ду­маю, что он вам по­надо­бит­ся.

Ури раз­дра­жен­но под­жи­ма­ет гу­бы, мор­щась от пы­ли, по­пада­ющей в гла­за, и от­ве­ча­ет:

- Мы ре­шим са­ми. Прос­то иди и по­моги его, мать твою, соб­рать! – Брен­дон и сам ука­зыва­ет в сто­рону шат­ра, сжи­мая дру­гую ру­ку в ку­лаке, и, ко­неч­но, ци­линдр сле­та­ет с его го­ловы.
Он ру­га­ет­ся и сры­ва­ет­ся за го­лов­ным убо­ром, ко­торый поч­ти не ка­са­ет­ся зем­ли в сво­ем по­лете. Че­рез па­ру мет­ров или го­раз­до боль­ше Брен­дон ло­вит шля­пу и идет к ос­таль­ным. Муж­чи­на в по­лоса­той ру­баш­ке че­шет за­тылок, но, все же, ухо­дит к бри­гаде из, по мень­шей ме­ре, дю­жины че­ловек, ко­торые пы­тались соб­рать ша­тер.

Джо­натан сно­ва тя­жело взды­ха­ет и пы­та­ет­ся за­курить. Спен­сер наб­лю­да­ет за ним. Рай­ан да­же не смот­рит в сто­рону шат­ра, скрес­тив на гру­ди ру­ки, и, как толь­ко Ури воз­вра­ща­ет­ся, от­ря­хивая ци­линдр и чер­ты­ха­ясь, он не сдер­жи­ва­ет ух­мылки. Ус­трем­ляя взгляд вниз, он ка­ча­ет го­ловой.

- За­чем это, Брен­дон?
- За­чем «что»? – Брен­дон ста­новит­ся ря­дом с Рос­сом, на­девая ци­линдр об­ратно на го­лову. На этот раз он креп­ко дер­жит его.
- Те­бе не бу­дет ну­жен да­же этот прок­ля­тый ци­линдр, но ты все рав­но го­нишь­ся за ним, как за ухо­дящим по­ез­дом.
- Что зна­чит, «не бу­дет ну­жен», Росс? Ты шу­тишь? – из-за вет­ра Ури го­ворит го­раз­до гром­че, по­вора­чива­ясь к Рай­ану, - это все, что у нас бы­ло, Рай­ан. У нас с то­бой. Мы са­ми соз­да­ли все это, со­бирая по кру­пин­кам, и ты го­воришь, что нам не нуж­но это? Что это мож­но выб­ро­сить? – Брен­дон ка­ча­ет го­ловой и раз­во­дит ру­ками, дер­жа в од­ной шля­пу, смот­ря на Рос­са. У­ол­кер и Смит об­ра­ща­ют на них вни­мания, и Рай­ан толь­ко ух­мы­ля­ет­ся сно­ва, в сле­ду­ющую се­кун­ду про­из­но­ся твер­до:

- Тво­его цир­ка боль­ше нет, Брен­дон. Его нет!

Он за­мет­но по­высил го­лос, и Ури из­ме­ня­ет­ся в ли­це. Склад­ка меж­ду бро­вями раз­гла­жива­ет­ся, ру­ки опус­ка­ют­ся ни­же. Джон, ка­жет­ся, хо­чет что-то ска­зать, но Смит при­дер­жи­ва­ет его за пле­чо.

Рай­ан от­хо­дит даль­ше. Он сно­ва ка­ча­ет го­ловой, с го­речью во взгля­де смот­ря на Брен­до­на.

- По­чему ты не по­нима­ешь, Брен­дон? Цир­ка боль­ше нет. И уже ни­ког­да не бу­дет. Нет ни­каких «нас»; все это – прос­то дет­ские меч­ты, но я вы­рос, Ури. Ты ви­дишь, к че­му это при­вело? – Росс ука­зыва­ет в сто­рону шат­ра сно­ва, - его прос­то раз­да­вили, как ку­коль­ный до­мик, и ник­то не спро­сил те­бя, мо­жешь ли ты его ос­та­вить.

Брен­дон прос­то смот­рел. Иног­да он гло­тал ртом воз­дух, точ­нее, пыль, ко­торая бы­ла в нем, со­бира­ясь от­ве­тить, но ни­чего не вы­ходи­ло. Ко­рот­кие во­лосы рас­тре­пались на вет­ру вов­се, по­лы крас­но­го фра­ка, ско­рее все­го, бу­дут выг­ля­деть по­мяты­ми пос­ле ура­гана. Ури от­во­рачи­ва­ет­ся и идет в сто­рону шат­ра. Его края, уже ус­певшие от­це­пить­ся от шты­рей, вби­тых в су­хую зем­лю, раз­ви­вались так же, как фрак Брен­до­на. Крас­но-жел­тое пла­мя на фо­не пе­соч­но-се­рого не­ба. Ка­залось, что это пла­мя вот-вот прог­ло­тит дю­жину лю­дей, пы­та­ющих­ся с ним сов­ла­дать. Ури ос­та­нав­ли­ва­ет­ся на пол­пу­ти. Ци­линдр сно­ва выс­каль­зы­ва­ет у не­го из рук, но он уже не пы­та­ет­ся его пой­мать, и толь­ко сни­ма­ет с рук бе­лые пер­чатки, бро­сая на зем­лю. Их мгно­вен­но под­хва­тыва­ет ве­тер. Стоя дос­та­точ­но да­леко от Брен­до­на, Джон и Спен­сер ви­дят, что его пле­чи вздра­гива­ют. Ни то от сме­ха, ни то – от пла­ча, но это, на­вер­ное, бы­ло со­вер­шенно не важ­но. Рай­ан быс­тро про­ходит ми­мо них, не обо­рачи­ва­ясь и не ре­аги­руя на го­лос Сми­та, нап­равля­ясь к од­но­му из фур­го­нов и са­дясь внутрь. Из дру­гого фур­го­на по­яв­ля­ет­ся Эрик, про­вожая взгля­дом Рос­са, и под­хо­дит к Сми­ту с У­ол­ке­ром.

- Что-то стряс­лось?
У­ол­кер ки­ва­ет на Брен­до­на, все еще не­под­вижно сто­яще­го по­одаль, и бро­са­ет так и не за­курен­ную си­гаре­ту под но­ги.
- По­терял ци­линдр.

Ро­ник ус­ме­ха­ет­ся, хло­пая Джо­на по спи­не и за­тем глу­боко взды­хая. Все без слов зна­ют, что по­ра ехать.

Ци­линдр те­ря­ет­ся где-то в по­лус­ло­жен­ном шат­ре. Шоу окон­че­но.