Мир медленно тёк сквозь ржавую решётку вдоль рассыпавшейся в прах мостовой. Туман густым волоком окутывал холодные серые здания, заставляя содрогаться застывший с утра воздух крошечными дыханиями. Чёрный ветер торопливо перебрасывал ещё пока что сухие, но уже навсегда умеревшие листья на грязную дорогу, почему-то не хотевшую заканчиваться. Дым от последней и уже предательски догорающей сигареты, плавно и в тоже время куда-то торопясь, взлетал серыми клочками к безразличному небу, и, не долетая даже до разбитого фонаря, соединялся с мраком, не желавшим таить в этом наскучившем ему дне, не способным даже просто закончиться с долгожданным наступлением могущественной тьмы.



Всепоглощающая осень хотела поглотить и его. А он не был против.



Просто ему было известно, что в один из таких тяжёлых, свинцовых дней его душа растворится в сыром воздухе городского смога. Он просто уйдёт, и поэтому неважно, когда именно это произойдёт. Он может уйти и сегодня, и прямо сейчас, и никому.… К сожалению, а может, и нет, но никому не придётся простить его за те отчаяние и боль. И слёз, которых он так боялся, не будет…



«Прощаюсь, не нуждаясь в прощении».



И совсем никто не слышал его, ведь ветра, несшего те слова в ещё не прекратившем становиться прошлым настоящем, уже не было. Однообразный дождь легко прекратился, когда он стал его незаметной частичкой, когда он получил ту, на первый взгляд, абсолютно ненужную деталь уже много веков существовавшего себя, знавшего и способного совершить что угодно.



«Помни о смерти, » - закончила за него любовь.