Куда ни плюнь, везде ты увидишь лишь обыденность.
Скучное, банальное действо, пустые безвкусные декорации и гнетущую тишину. Жизнь красива лишь тогда, когда она выражена в словах. В словах, будь то беседа, песня, стихотворение или рассказ. Зачем, думаете, люди пишут рассказы? Чтобы скрасить свою тоску, разбавить эту безнадёжную повседневность. А вы ведь помните, когда рождаются самые прекрасные произведения? Тогда, когда человеку хуже всего. Когда кажется, что хуже уже некуда*, и срочно нужен способ спасти свой разум, душу или даже жизнь. Вот тогда и рождается другая Жизнь, чистые, карамельные миры, и даже самые мрачные из них - карамельны, потому что каждый комок грязи и горстка пыли там - на своих местах, а все пороки, подлость, лицемерие и даже эта же самая обыденность возведены в ранг искусства и совершенной, неразбавленной красоты.

Есть и другой способ скрасить бесконечные будни собственного существования, впрочем, эти два способа являются взаимодополняющими. Второй способ - это, разумеется, одиночество. Одиночества не тела, а души, одиночество в толпе, одиночество за дверью, ведущей на улицу, наводнённую людьми. Жизнь в собственном полупрозрачном мире внутри полупрозрачной же реальности. Соединяясь, они образуют более-менее приемлемую цельную картину мира, и тогда многое становится прекрасным. Такое одиночество и в реальном мире полно поэзии, и, обретя его, жизнью можно наслаждаться. Ценить музыку, не оглядываясь на чужое мнение, танцевать на набережной вальсы в паре с воздухом и ветром**, прощать - легко, потому что обиды теряют значение, любить - молча, чтобы никто не знал.

Ну и, конечно же, писать те самые рассказы.


*именно кажется, потому что еще хуже, как все мы знаем, может быть всегда
** и ни с кем больше