Сегодня мы споем похоронный марш нашей любви. Выпьем вина, посмеемся. Расставим окончательные точки, прервав цепь многократных запятых. Ты купишь у старушки букет едва распустившихся пионов и торжественно впихнешь их в мою уже чужую руку.

Мы глотнем одновременно воздуха свободы и доверительно сообщим друг другу: «Как же хорошо друг друга не_любить, не_думать, не_верить. Как магически притягательно это «я больше тебя не жду». Мне все равно на твои звонки, тебе все равно на мои слова. Пути-дорожки разошлись, оставив на перекрестке прощания последний взгляд и легкую грусть.

Твой поезд поедет в противоположную сторону, ты на прощание взмахнешь рукой, я улыбнусь в ответ. Отвернусь. Сяду в свой поезд и поеду домой.
Наша любовь, пожалуй, умерла намного раньше, это были просто немного припозднившиеся поминки.

Прощальные попытки слов, последняя горсть земли, а на столе моем еще живой, еще вдыхающий короткую жизнь, распустившийся едва, букет белоснежных пионов.