Майские. Гудит голова от выпитого. Стою на балконе, пытаюсь прийти в себя. Вечер, часов семь. Перед глазами - подмосковный дворик. Полноценная детская площадка, в том числе и качели типа "доска на бревне" (я их в детстве называла "полет ластика на Луну" - кладешь один ластик на стол, на него линейку, так, чтобы ластик был посередине, на один конец линейки второй ластик, по второму концу лупишь пальцем или кулаком в зависимости от настроения и ластик улетает высоко и далеко). На качелях - три пацаненка лет по пять-шесть. Один в середине, двое на концах. Визжат, орут и прыгают, отталкиваются что есть силы ногами от грешной земли (как я их понимаю. Собственно, их визги меня и разбудили, но не суть). Вдруг один из них взлетает над качелями, описывает в воздухе красивую дугу и шлепается на землю. Зубами. На глазах у человек десяти - во дворе бабушки на лавочках, мамаши с колясками (коляски, ясен день, не в счет), какие-то дачники с лопатами и тюками, очевидно, только что приехавшие на машине. Никто ни слова, хоть все видели. Пацан бодро поднимается, стряхивает пыль с колен, как-то так совсем по-мужицки сплевывает и преспокойно идет продолжать беситься, не имея ни малейшей мысли о том, что мог бы остаться и без зубов, пусть и молочных. Минут через десять сего безобразия второй падает точно так же и ударяется головой о железную горку неподалеку. Столь же невозмутимо встает и бежит к качелям с удвоенным желанием вкусить экстрима снова. Третий пацан, тот, что посерединке, залезает под перекладину в тот момент, когда она касается одним концом земли, то есть касается не собой, а его бестолковой головушкой. Встает, отряхивается, идет не на качели, а на горку. Прыгает с нее, цепляется за что-то ботинком, падает лицом на землю. Встает, идет к качелям. Двор ни слова. 
Тут не выдерживаю я.
- Ну-ка быстро ушли с качелей! - Ору с балкона. - Вам что, жить надоело? Головы захотели проломить? Еще раз увижу - спущусь и так накостыляю - мама родная не узнает!
Пацаны сконфузились и ушли, поглядывая на меня исподлобья. Только я с балкона - они опять на качели. Выхожу из засады обратно на балкон. Один пацан вполголоса:
- Ребят, пойдем, нам же запретили...
Весь вечер потом не подходили к качелям, но дрались, как чертенята и стреляли друг в друга из пистолетов с пластиковыми пульками. Малолетние рембо, мать их. Да, кстати, где их матери были, когда они чуть не покалечились? И где хваленые бдительность, строгость и суровость бабушек-старушек, у которых, если верить песне, "ушки на макушке"?
Конечно, не мое дело. И я в этом поселке городского типа не живу, а появляюсь довольно редко и с относительно недавнего времени. Но если не я, то кто же?