Помню обрывками, так всегда бывает.
Парень, от которого я бежала к лифту в нашем подъезде и пыталась быстрее нажать на кнопку своего этажа, а двери зачем-то открылись. Бросается. Толчок в живот ногой. Падает, разбивая при этом голову. Кровь.
В моих руках череп. Мягкий, игрушечный - я это знаю. Но из пустых глазниц течёт кровь.
Я дома. Мама убирает тряпкой красно-бордовые разводы. Что-то говорит. Не слушаю её.
Какая-то квартира с длинным светлым коридором. Разгром. На кухне чей-то труп. Я на него не смотрю, но знаю, что он там. Кровь. В коридоре девушка в цветном летнем платье, с короткими чёрными волосами. Актриса. Сумасшедшая. Качается вперёд-назад, держась за стену. Постоянно повторяет, растягивая слова: "Бронзовый свет льёт слёзы..." Я её выталкиваю из квартиры, собираюсь помочь. Захожу в другую комнату. Опять она, только уже в светлом платье. Та же поза. "Не верю..." и ещё что-то. Медленно. А потом...
Nirvana. Это будильник.