[400x572]
Моя милая сладкая жизнь! Ты так похожа на дурацкую песенку, которую поют в дороге.
Август.
Персики и цукаты,
и в медовой росе покос.
Входит солнце в янтарь заката,
словно косточка в абрикос.

И смеется тайком початок
смехом желтым, как летний зной.

Снова август.
И детям сладок
смуглый хлеб со спелой луной.

Друзья? Может пришло время их вспомнить. Смотрю назад. Ищу. Мда...а ведь небогато. Помню двор и множество детей. Игры. Я в них тоже играю...а вот и вру. Не всегда я в них играю, все больше смотрю, потому, что игры придуманны мною и играют в них так, как придумала я. Шахматы на пыльных клетках горного городка. Кто мои друзья до 11 лет? Взрослые люди - ровестники моих мамы и папы. Остальные - товарищи по играм. Я по ним даже не очень-то и скучаю. Позже...а смешно получается, господа и дамы, первые друзья появились в 13 лет. Вернее первая подружка. И единственная. Попутчица моя до 23 лет. Мы хорошо прошагали с тобой - 2 школы и один университет. А потом мне стало скучно. Совсем совсем. Неистово и неумолимо. Дальше ты уже несмогла идти со мной. Не выдержала темпа. Тебя подмяли твои родители, сломали индивидуальность и лишили самого важного - женственности. Без шансов. Но я вспоминаю тебя как нечто дорогое. Может быть, потом, в феврале, я позвоню тебе. Всетаки мы неплохо умели кататся с горки на первом снегу, когда наши одноклассники были уже слишком сурьезны для этого, собирать малину на сербской даче, ловить лягушек, взбираться на гору в полночь с факелами...Мы абсолютно не умели быть правильными девочками, зато умели варить сонные напитки и делать травянистые мази. Ты нелюбила духи. Теперь я понимаю, что не ты, а твой отец. Бедная девочка...ты так и не смогла настаять на своем и стать ювелиром. Тебе, художнику по стилю и вкусу, уготовили програмирование и компьютерное моделирование, потому, что об этом мечтала твоя мама. Ты единственный, избалованный ребенок, безумно несчастный в деспотичности этой любви. С чем ты у меня асоциируешся? Точные движения, скверный почерк, умелые руки, крутящие браслет из золотой проволоки, камеи из тонкой кости, Венецианские бусы, февральский мороз дущи и мешковатые платья и юбки. К тебе вечно и бесконечно приклеянны острый и злой язык, мягкие одеяла, любовь к шоколаду и варенью, сонливость...и злая нервная кошка. Память моя память...что же ты вдруг так издеваешся, подсовывая мысленному взору людей, с которыми давно не по пути?