Все проходят мимо, никто не обращает внимания. Утром все на работу, вечером обратно домой, усталые. Ни до него. Те, кто, скажем так, отдыхает в нашем городе, ну, то есть туристы... Да им вообще дела нет. Они достают свои аппараты и "щелк-щелк". "О-о-о, а это что? Кремль? У-у-у". И щелк-щелк. И головы направлены вверх или вдаль. Но никак не ниже уровня пуза.
А кто видит его, тот просто не задумывается и не останавливает взгляд надолго. Принимает как данность и как... Да скорее никак. Наверное в этом все и дело.
Буек номер 45! Хм... Кто его придумал? Кто дал такое название - "номер 45"? Почему 45? И вот такой беленький, с голубым брюшком, плавает себе. Точнее его обрекли на это. Кто? Да это наверное и не важно. Он смотрит на нас, покачиваясь на волнах, приветствует нас. А мы не замечаем его. "Ну и ладно" - думает он. Наверное, только он один знает истинное предназначние свое.
Я смотрю. Он не колышется почти. Он спит? Нет, не спит. Перевалившись с одного бока на другой, повернулся ко мне... Уж даже не знаю, чем, передом или задом. Наверное, лцом, так как я разглядела радостно улыбающуюся надпись "45". И я улыбнулась в ответ и подумала: "Привет, Буек номер 45! Хорошо ли тебе там?" "Хорошо" - вдруг послышался отчетливый голос. Хм... Обернувшись, я увидела проходящего мимо мужчину, который говорил по телефону. На моем лице снова появилась улыбка. "Да, мне хорошо, тихо, спокойно, бездумно, особо хлопот нет" - пронеслось у меня в голове.
- Буек номер 45 - это ты?
- Да, я. (Глухо донеслось до меня)
- Ты там давно? Я тебя раньше не замечала, прости.
- Давно. Ничего, меня никто не замечает. А я тебя уже видел. Ты была расстроена? - добродушно отвечал и вопрошал он.
- Да, это старая история. Было дело, да разрешилось само собой. Мне скажи лучше, ты там совсем один?
- Один. - глухо и протяжно донеслось.
- И что же, совсем никого у тебя нет?
Ответа не последовало. "Один" - промелькнуло у меня в голове. Как странно... Страшно. Я отвела глаза, подняв их к серому небу. И. посмотрев на своего собеседника, еще раз улыбнулась. "До свидания, Буек номер 45. Не скучай, может зимой увидишься со своими".
Ничего не ответив, он лишь покочавшись, повернулся другим боком и замер. Я, надев капюшон, бросив прощальный взгляд, двинула к кафе чтобы позавтракать. Идя по мосту и оглядываясь на удоляющегося бело-голубого друга думала: "Буек номер 45, как странно... Кто тебя так назвал?"
Сидя уже в тепле и смотря на чашку чаем, я думала о нем, вглядываясь в плавающий лимон. Еда не лезла. Я так хотела есть, а теперь не лезет. "Один... Один..." Да что же это такое?! "Один... Не сумев избавиться от этого голоса в голове, я вышла из кафе. В метро, срочно! Пропихнувшись в вагон и заняв более или менее удобную позицию я зависла. Мысль быстро исчезла. В метро всегда так: либо так шумно, что не слышишь собственных раздумий, либо мысли других сбивают с толку. Но перед глазами стоял он - Буек номер 45. Он плавно, тихо и бездумно качался. Один, среди великой реки, среди зарослей городских улиц. Один.