Трудно найти свой дом. По-настоящему родной. Где нет тревоги и не дергаешься от каждого шороха. Дом, в котором легкий беспорядок и друзья курят на кухне. Где бесконечные разговоры "за полночь"... Где в ванной горячая вода, а не едкий кипяток. Где в холодильнике банка варенья и кусок сыра, зато нет показного "у нас все благополучно, как у всех". Где тот, кто спит с тобой в кровати знает, что творчество пахнет пастой для авторучки, пиненом и разбавителем "3-в-1"... А на ощупь оно, словно лист бумаги, словно колонковая кисть. Где елку наряжают игрушками вразнобой, а не по-офисному, в одинаковую... Где уютно, тепло, хорошо, а не "комфортно". Куда после долгих лет путешествий все-таки хочется вернуться. Где можно читать сутками, где муза любит, сидя за столом с тобой, поглощать твой борщ))) Где у Честера и Салли будет возможность смотреть телевизор и им никто не будет мешать. Где через окна будет видно небо. Где не будет страшно, даже если нагрянет рецидив. Где не будет плохо после очередной ампулы димедрола. Где появится надежда на длительную ремиссию...