Я устала. Я хочу спать вот уже третий год. Или я сплю жажду проснуться.

 

Вчера ты мне сказал столько... Я не думала, что могу быть настолько нужна. Закричать хотелось до судороги в пальцах. Если я это чувствую, может быть я не такая уже и дрянь? Ты нужен мне... О, ты даже не представляешь насколько... Я больше ни слова не скажу о своей жалости. Ни одного. Никогда.

 

В пору благодарить Бригит за эту сказку.

 

Жил-был на свете один Художник. Он курил, пил иногда и творил самозабвенно... И вот он умер. Грехов немного было, поэтому определен он был в Рай. Но вместо привычной картины всеобщей радости умерший увидел души в глубокой печали, черные, как смоль и вопящие, как осознавшие свою вину убийцы. Художник был удивлен... Возмущен. Он спросил у своего проводника:

- Да разве это Рай? Чем же он от Ада отличается тогда?

- Видишь ли, здесь раз в тысячелетие души отмывают от гари, утешают и дарят радость... Раз в тысячу лет.

И тогда Художник пал на колени и зарыдал, потому что ему предстояло мучение большее, чем в Аду, ибо там души знают, что им уготовано, а тут мимолетная радость заставляет сперва забыть все терзания, а потом заново их переживать... И так - бесконечно...