Ночь. Смотришь в покрытое тонкими разводами запыленное окно. Пение птиц даже сейчас не прекращается. Отрешенно светят фонари, разливая по затихшей округе свой мутновато-желтый свет. Легкий ветерок деловито шелестит в вот-вот раскроющихся листочках. Окна домов уже не горят, сейчас они напоминают черные, пустующие глазницы сотен абстрактных существ. Немного не по себе делается, когда вглядываешься в длинные тени от деревьев, падающие не пол.
Что-то с еканьем и лязгом оборвалось. Не знаю что это было, быть может, это-одна из струн той самой души, что поогребена под грудой прошлогодних осенних листьев, что дают новую жизнь новому лесу, новой весне.
Вот и фонари потухают.Похолодало, и утром, что только что наступило, пошел настоящий, белый снег, постепенно превращаясь в грязные лужи под тысячью ног случайных прохожих. Непростой и знаковый день и год. Год во многом непростой...
Тем не менее,снова пошел дождь. В который раз он нарисовал на запыленном стекле причудливую, полную гротеска картину. Эта картина есть ни что иное, как символическое изображение жизни человека, который лишь слезинка дождя, скатывающаяся по ее отвесному склону...

[462x454]