Последние два года, они здесь:

Он родился простым, совершенно обыденным человеком, ничем не выделяясь от других. Сначала, как у всех других людей младого возраста, то было беззаботное весёлое детство, но всему приходит конец:детство уходит, школы оканчиваются, и он, как и все люди, становится человеком. Вот оно, это слово - человек, как много оно в себя вкладывает: и разум, и самостоятельность, и, на его взгляд самое главное, индивидуальность, душа, эмоции, весь тот сложный будующий мир, который так труден и крив извилинами своего пути. И с возрастом начинается вечность - то самое обилие проблем, в том числе обречённых и нерешаемых.
Ему не хватало понимания. На первый взгляд проблема большая, но несерьёзная, однако, как окажется, роковая. Ужимки со стороны близких, всякого рода конфликты, делают его забитым. Сгущение,томление и...результат - внутреннее преобразование, вылившееся в одно лишь слово - тёмное. Этот мир пустоты пленил, он был столь правильным, настолько подходящим ему, казалось что вот он и есть - образ жизни, а именно, тёмный, депрессивный, мрачно-романтичный:

...Ты забудешь все волненья,
Ведь умрут они от сна
Того вечного забвенья,
Что рождает пустота...

И что...казалось вот он - конец пути - пожизненно уединённый, он думал всё...что он такой, но сколь ошибочен, наивен был тот неопытный, незримый взгляд на это всё...
Да, в самом деле он ошибся, в его столь сумрачном пути явился маленький, но яркий луч, постепено превратившийся в единое, ничем незаменимое солнце, и этим солнцем стала она. Он осознал столь резкий, благовестимый поворот и отдался ему...тогда разрушив прежнее былое отдался праведной мечте, шансов не знал, но всё же шёл, в надежду верил всюду и везде...То была смена пессимистичных нот на оптимистичные, и всё бы хорошо, но люди имеют присущие им свойства, и он не был лишён их. Добрый, отзывчивычий и, увы, излишне скромный, а так же однолюбивый...да в последнем свойстве его никто не понимал, как впрочем и во многом другом. От той сильной появившейся любви он хотел хотя бы элементарного : возможности быть рядом, и хотя бы маленькой отдачи со стороны...он ждал, терпел, надеялся, держал оптимизм, но было пусто. Не имея бесконечных нервов, он был вынужден прямо спросить о насущном...он....он чувствовал недобрый исход, это сомнение всегда напоминало ему о себе, подстрекало....и это случилось : ему сказали нет...этот ответ можно было понять по-разному, но для него он означал конец всего...

Оптимизм канул в его измучавшейся душе, обилие ран покрыло надежды, ран, которые не заживают, а лишь могут развиваться в геометрической прогрессии с последующим приобретением хроники. Увы, но пессимизм одержал верх и уже никуда не собирался уходить. Он не мог поверить во всё произошедшее, думал что это сон, но всё это было здесь - на яву. После того как он немного пришёл в себя...он понял отчасти вечную муку - он будет каждый день видеть её, быть около неё и так же быть вне всякой возможности что либо сделать : ни бросить мысли, томившие его, ни приобрести её и не иметь возможности уйти от той, от неё одной, которой до сих пор способен отдать всё.
Начался период вечной мерзлоты в его мире. Это не был пустой каприз, который испытывают люди, это не со временем проходящая боль - это душевная пустошь, источающая страдания и обременяющая муками. Он сделал вывод, что темнота ничто по сравнению с пустотой...незаполняемой пустотой, исходящей из самого эпицентра эмоций.
Дождь, серое небо и пустой, стеклянный взгляд стали его повседневными спутниками жизни...но это вне колебаний...а когда приходит былое солнце, то появляется убивающая боль, боль из глубин души.
Считая себя нормальными людьми, с нормальной психикой, мы не понимаем личностей желающих умереть, так вот он встал между двумя крепостями пониманий этого вопроса : не относя себя к "психам", но желая умереть. И желание уйти в мир иной исходит не от потери его смысла жизни, а от неумолимой боли, кровоточащей изнутри. Непонимание тоже оставило на нём серьёзный осадок - никто даже не захотел попробовать докоснуться до частички его боли...боли, которая уже росла не от произошедшего, а от происходящего. И происходящим было то, что она стала игнорировать его...зачем?...вероятно она не хочет совершать прежней ошибки - предоставлять ему надежду, боится причинить боль...ему это известно, но столь безразличное отношение до сих пор даёт ему новые и новые ростки на поприще никуда не уходящих стараданий и бесконечных мыслей...мыслей, ныне направленных в вечное никуда...

...Твоим взглядом напьюсь,
И ты как всегда уйдёшь,
И пусть бьются сердца,
Не оставишь надежды мне...
by [AMATORY]

P.S
Так трудно пребывать в столь мутном, тяжёлом состоянии, когда твоё "я" поделено на две части. Одна выбирает путь терзаний, остаётся рядом с ней, вкушает её присутствию и обливается кровью от безысходности - умирает. Вторая же часть бежит прочь от прошлого, желает не видеть ничего этого во избежании нарастаюшего давления и вроде бы хочет жить. Но как же я сам - я, то целое, что связует две противоположности, как поступить? Постоянно совершаю оба действия, которые полностью противоположны друг другу. Да и как быть со взглядом, каждый раз пронзающим сердце и в тоже время столь дорогим мне....это то постоянство, от которого не куда не ускользнуть...а лишь жить им каким-то образом дальше.

P.S.S
Что я? Или кто я? Я существую, прогнивая изнутри. Что такое прозибать свою жизнь думая только об одном : о любви, которая уничтожает меня. Просыпаться с утра, и в тот момент как открываешь глаза, желая того или нет, начинаешь думать о ней. Трудно...лишь наполняюсь мыслями, которые могут быть продолжением линии сна, собираюсь и ухожу в неизбежность...туда где обязательно появится она. Внутри происходит всё, от мала до велика : и чувства, и отрицания и необузданное желание смерти. Причина?....невозможность жить с этим. И вот сейчас сижу, пишу и вижу этот милый взгляд, он не ко мне, но он прекрасен:
...и очень грустно, очень больно, уничтожая всё в себе, расходуя сюда все нервы...благоговеешь ненадолго, ещё момент и боль, глаза не слушаясь совсем...да с ними трудно совладать. Эмоций ком переполняет, в попытках выйти изнутри, держу, и в этом убиваюсь и снова, далее дышу. Как будто жив, я возвращаюсь в пучину прошлого того. Но сколько это будет длится?...да очень долго - без конца...и к смерти чужд, уже на грани, бегу от края до конца. И вот убитый, безразличный, скиталец канувших идей, и некудышный и ненужный, пал словно мёртвый без идей...