Цветы они такие, нежные. Их не посадишь один раз и любуйся пару лет на всходы. Они рождаются и умирают сразу. Глупо плакать, глупо страдать по летним цветам... они не оживут, как бы мы позже этого не желали...
Ты кричала, я кричал. Мы живы... я жив, ты жива, но МЫ, мы умерли. Так должно было случиться... давно... Кто-то должен был решиться... решиться сказать, что цветок мертв, хоть все и прекрасно знали об этом.