Скука. Да, это она всему причина. Мне некого поздравлять на праздники, да и обо мне наврятли кто-то вспомнит. Проволока времени, виток за витком, ложится на катушку скуки и одиночества. У меня нет жены, детей ждущих меня дома. Нет родителей, которым я могу дарить свою заботу. Я не знаю где они. Черт возьми, нет даже ни то, что псины, смотрящий в твои глаза, нет даже золотых рыбок в радужном аквариуме. Там холодная, черная вода. И керамический замок. Раньше, они проплывали в его окнах, воротах надо рвом. Теперь он пуст. Пуст, как и мое существование, через которое проходят люди и события. Ничего не задерживается. Сигареты бодрят, алкоголь пробуждает, наркотики дарят зазеркалье и небытие. Я не знаю, зачем мне телефон, я отключаю его из розетки, все равно никто не позвонит. Я сижу на кухне и в исступлении шатаюсь на табурете, на неустойчивой модели мира. Интересно, если завтра меня не станет, кто-нибудь заметит это? Ну, я не имею в виду момент, когда запах разлагающейся плоти, начнет всерьез тревожить соседей. Нет, когда-нибудь пораньше. Но ведь это не могло быть всегда? Я силюсь вспомнить моменты, когда было что-то похожее, называемое некоторыми "нормальной жизнью". Буд-то у меня не нормальная... Я не вижу лиц. Друзей? Не могу их разглядеть за искажающим стеклом бутылки. "Еще по одной?", "Давай". Она отрывается от стола, я вижу всех, но у них нет лиц, ибо их было так много, что черты при наложении сливались в мутное пятно. Родителей? Я не помню их. Нет, конечно, они были. Я даже уверен, что мужчина и женщина. Пожалуй, это всё, что мне известно. Ты? Ты смотришь на меня с жалостью. Ненавидь меня! Ты говоришь, что всё наладится. Странно, зачем же ты собрала вещи? Ты сидишь на кухне рядом со мной. Но вот что-то под тобой нихера не шатается. "Я встретила того, кто мне нужен", "Вали уже, а!", "Не говори со мной так! Давай останемся друзьями?!", "Пошла нахуй!". Ты встаешь и уходишь. Опять этот взгляд полный снисхождения. Ты даже уйти нормально не можешь. Я опять один, я свободен. Словно меня выпустили в хвойный лес и от обилия чистого воздуха я задыхаюсь. Кружится голова, наверно не угадал с дозой. Чуть больше и меня и в правду придется искать... Липкая пена хлопьями падает на пол. Валяюсь и я, радом табурет. У него сломлены 2 ножки. Это конец. Как же я ненавижу это всё.