Моррисон закрывают, др Оль, я на банкете. От вчерашнего остались больная шея, искусанная Сатурном щека, легкое головокружение от сдвига в расписании и виски с колой, испачканные *надеюсь газировкой* парадные туфли, целые, не прожжённые розовые колготки, палевная фотография меня и андрея, впрочем мне кажется будет ещё десяток.. Яркие воспоминания кусками. То на сцене с Женей, которого я помню ещё скейтером с дурацкой кличкой совок. Минутные контакты глазами,руками, танцуем,играем в подобие танго, я знаю, что я низко прогибаюсь..это всё репетиции. Но новая музыкальная фраза, поворот на 180 градусов. Ничего больше.
Созерцая (хорошее слово) происходящее со второго этажа на отдельном стуле за забытым диджеевским столом, отдыхаю скорее морально, параллельно позируя фотографам, снующим по всем углам клуба. Вдруг играет знакомый\до\боли\любимый трек, который каждый день оповещает меня о звонках. the kooks, naive. Вскочив, побежала вниз, чтобы отдать последние силы на удовлетворение своей потребности танцевать.
Я даже хотела заплакать от режущих голову воспоминаний, но не смогла. И не стала давить из себя слезы для запоминающегося момента. Просто отрывок пробежался со скоростью света\мысли в голове, а потом знакомые аккорды выкинули его. Мы слишком разные, слишком чужие, пусть даже я всё ещё мечтаю об аристократах.