[300x235]- Мне не важно твоё мнения и твои слова, - чётко, с расстановкой говорит брат.
Завелась с пол-оборота.
- Не важно? Спасибо, Дась, спасибо, что в который раз открыл глаза на правду, - не кричала, только быстро сказала. И плюнула. Плюнула в его сторону. В плечо. Попала в лицо.
- Пошла вон, отсюда, сука. Пошла на хуй.
На меня он никогда не матерился. И никогда не посылал на хуй. Ни_ког_да.
- Что ты сказал?
- Я сказал пошла на хуй. Я матерюсь и это полностью оправдано.
Пытаюсь что-то даоказать, лепечу.
- Пошла отсюда или я тебя сейчас ударю.
Понимаю же, что он вышел из себя, что это предел. И всё равно как последняя тварь стою и пытаюсь что-то доказать.
Замахивается.
Испугалась. Испугалась, как шавка.
Ушла.
В комнату.
В порыве вернулась в ванную.
Закрылась.
Они сами льются. Жмурю глаза. Без всхлипов и рыданий. Стараюсь держать себя в руках. Больно. Так хочется сделать себе больно. Впервые захотелось причинить самой себе физическую боль. Ни звука от меня.
- Ты так и будешь там сидеть?
Молчу.
- Слышь, чё ты как дура себя ведешь.
Тишина в ответ.
- Ты, блин, ответь.
Не выдавить и слова. Нарочно? Или действительно не могу?
Открывает дверь на кухне.
Испугался.
Думает, что я, такая вся эмоционально-импульсивная или, как он говорит, психически больная, начну резать себе вены.
Подошёл  двери.
- Открой.
Толкнул дверь.
- Я сказал, ответь.
Хватит играть на нервах. А то ведь родителей позовет, панику наведет.
Спокойно:
- Ты ведь сказал, что тебе не важны мои слова. Зачем меня слышать.
Что-то ответил.
Пошел обратно на кухню.
По-прежнему кричит, чтобы выходила, не вела себя как идиотка. В последний раз он меня прощает. Ему так никто и никогда не делал. Фу, ему противно думать, что ЭТО сделала его сестра. Плюнула ему в лицо.
Беру бритву. Как это бывает? Как делает это Алина? Она любит это. Моя маленькая нежная девочка любит проводить острым блестящим лезвием по тонким запястьям, наблюдая, как кровь сочится по светлой коже.
Крошечная царапинка длиною в миллиметр. Все же больно. Укусила.
Привила красное и уродливое лицо в порядок.
Вышла.
Спокойно.
Извинилась.
Опять какие-то доказательства.
Он ведь никогда не извинялся передо мной.
По его же собственным словам он никогда не чувствовал себя виноватым. Во всяком случае передо мной.
Да и кто я такая, в самом деле, чтобы кто-то чувствовал себя передо мной виноватым?
Ну кто?
Пустоголовая, нервно больная,  эмоциональная дура.
Да даже если бы я ушла в эту промозглую ночь из дома, он бы ни за что не признал своей вины. Это я дура. Я. Я и только я. И, скорее всего, он будет прав.

А я по-прежнему стараюсь держать себя в руках. Сдерживая рыдания и позволяя лишь слезам падать на колени.

P.S. конечно, мы помирились. в ту же ночь. я люблю его. очень. он - меня (хоть и заставляет меня чуть ли не каждый день в этом сомневаться), но все ж надеюсь, что любит.