Это цитата сообщения Morlynx Оригинальное сообщение

Они шли...

Настроение сейчас - грустное

Они шли вдвоем, но каждый - сам по себе. Их руки не соприкасались, глаза не отражали ничего. Они просто шли рядом, как и их мысли.
Он: Ты ревнуешь меня. Ты что, меня не любишь?
Она: Люблю.
Он: Тогда почему не веришь?
Она молчит. Она вспоминает то, как любила его раньше. Как девочка. Как ангел. Любила чисто, нежно, трепетно. Она помнит, как долго они прощались кадый раз, когда он уходил от нее домой. Они стояли на лестничной клетке, холодной и прокуренной. Она прижималась к нему. "Ты грустная. Ты грустишь потому что мы завтра не увидимся, потому что я еду в гости?" - "Да". "Хочешь, я не поеду?" - "Ну что ты. Если я не могу поехать, это не значит, что ты должен сидеть около меня все время. Я хочу, чтобы ты отдохнул, расслабился. Езжай." Он уехал. Через день он вернулся, но что-то с ним было не так. Потом, стоя на лестничной площадке, он рассказал, что чуть не изменил ей. Что, возможно, полюбил другую. Что он не знает, что делать. Она молчит. Мир перевернулся. Она опустошена. В ее сердце начинает остывать свежий рубец... но остынет он еще не скоро. Потом, спустя некоторое время, он сказал ей, что любит ее. Не другую, а ее. Но рубец от этого не исчез.
И вот теперь, когда они идут рядом, она не знает, что ответить. Он понимает это по-своему:
- Я люблю тебя и только тебя. Тебе нет смысла ревновать меня.
И тут ее прорывает.
- Так было не всегда. Ты не всегда любил только меня! Вспомни ее!
Он замолкает. Он знает, что это его вина. Что для нее тот случай - как заноза. Что она всегда будет винить его в том, что он не совершил. В предательстве.
Она тоже молчит. Она думает о том, как сильно изменилась ее любовь. Как она из нежной и светлой стала дикой и ревнивой. Что она готова, как кошка, бросаться на любую, посмевшую игриво посмотреть на ее любимого. Что она стерва и тварь, злопамятная сволочь. Ведь она знала, что причинит ему боль напоминанием. Но не сдержалась. Не смолчала. Подумала: "Пусть поймет, что я тогда чувствовала". И теперь он чувствует. Он знает, что она стала такой из-за него. И это ранит его сильнее всего. Он глотает обиду и боль, не дает им выплескиваться на ту, которую все еще любит. Тихо шепчет:
- Зря ты так... - и в шепоте этом она слышит сдерживаемые слезы. Она хватает его за руку, заставляя остановиться. Пытается заглянуть ему в лицо, но он отворачивается. Она все-таки ловит его. Он закрывает глаза, но из-под крепко сжатых век наружу рвется боль.
- Прости, прости меня... - шепчет она, целуя соленый жемчуг на его щеках. Он молчит. Он простил ее. Простил раз и навсегда. Простил все ее глупости и ошибки, даже те, что она еще не совершила. Он простил. Она - теперь тоже. Но если бы научиться прощать вовремя, боли было бы намного меньше...