Было светло. И хотя старые часы только что отбили полночь, на улице было слишком светло. Но свет был неестесственным, разным: доминировал аргон, но лился и бледно-лунный свет других фонарей. Он снова стоял на балконе. Вдали виднелись две цитадели: одна тянулась к облачному покрову неба и едва ли могла достать до самых низких облаков; другая, наоборот, впивалась своим шпилем в облака, пронизывая их и всё вокруг бледно-голубым светом. Он стоял и думал о них с нею. Он не мог понять себя: что он чувствует к ней. Он не понимал её, что она пытается добиться этими жестами. Он решил создать искусственную преграду. И вот он стоял на 20 метровой высоте, глядя на ночной город.
- Опять что-то хитрое задумал? - спросил внезапно появившийся голос.
- Да, и ты, я уверен, знаешь что. - ответил ему как хорошему другу он.
- Ну-ну, посмотрю на тебя после того как поймёшь, к чему это приведёт. - отозвался недовольно голос, - Кстати, твоё последнее поэтическое произведение повеселило меня.
- И чем же, если не секрет?
- Это, если сказать двумя свовами - признание человека, что он неудачник и попадает в свои капканы в стиле эмо.
Он задумался.
- Мне это во всяком случае помогло избавится от плохого настроения, - ответил на столь резкую критику он.
- Да не ври-то хотя бы себе, я же вижу как ты просто не знаешь что с собой делать. - голос становился всё тише и тише...
Он опять задумался. В соседних домах гасли окна, а цитадели как источали свет, так и продолжали озарять собою часть города.