Он наступает, когда не благодарные и легкомысленные музы, увлекшись кем-нибудь другим улетают. Когда все злободневное кажется не уместным, а лирическое - пошлым. Когда все сюжеты при детальном рассмотрении выказывают свою смехотворность, а на глобальное замахиваться не хочется. В голове вяло шевелятся отрывочные фразы: - А есть ли смысл?, Ах, оставьте, к чему все это? И омары нынче не свежие, И самовар у нас - электрический, и мы - довольно не искренние.
Если бы я была поэтом, я бы кляла себя за бездарность, но будучи простым обывателем, могу простить себе этот застой, затаив в глубине души коварную надежду на то, что у моих мыслей, кода- нибудь, да отрастут крылья.