Происходят из сора стихи.
А поэты от ссоры берутся -
неизбежны, как буйство стихий,
бесполезны, как хлам революций.

Вот, собравшись во круг, голосят,
измеряя банальность каратом
самомненья. А ссора-то вся
стоит крепкого русского мата.

Всем бы в Лету… Рифмуя слегка,
восмиклашками вторят Поэту.
Их бессмертие – жизнь мотылька,
не дожившего даже до лета.

Производят стократный салют
в честь себя, кто от ссоры берутся.
И, горланя, из соски сосут.
А лакать научиться бы с блюдца.