Никогда не занималась дневниками, но вот втянулась. Пока, конечно, не очень разобралась во всем, но все равно довольна... Скоро грядет интересное мероприятие, отчет о котором обещаю выслать - это будет большая и интересная тусовка молодых поэтов и музыкантов...мммммм.... ух, пообщаемся! И главное - люди-то творческие, но при этом и не помешаны на собственных творениях. Это я люблю) А пока выложу сюда небольшой сборничек своих стихов. Читайте и присылайте свои, ладно????


«Проходимцы» (действие происходит в неизвестном месте в неизвестное время).
Кр. характеристика:
Поэт – средних лет, самовлюбленный, вдобавок пьяный.
Проходимец – не менее самовлюблен, но при этом трезв, также пишет стихи.
Эраст – это бармен, спокойный флегматик…это всегда отличае всех барменов…
Луиза – красивая девушка. Это все, что нужно знать о Луизе.

Поэт (с упоением).
Я поэт городских переулков,
Не теряющий, правда, надежду,
Что когда-нибудь громко и гулко
Воспоют мое имя невежды.
Не Верхарн, и не Блок, слава Богу
Но собою, поверьте, доволен.
Бью в набат, возвещаю тревогу
Звоном всех на земле колоколен.
Каждый год я в круиз уплываю,
Мой круиз - триста дней вокруг Солнца.
Мне не надо ни ада, ни рая,
Ни гроша, ни златого червонца.
(тут его начинает нести, увы)
Ипохондрик с рахитом и флюсом!
Но по-своему тоже прекрасен!
Не сравнить с Меларме и Борбюсом!
На губах моих кровь, ясен-красен!
Проходимец (проходит мимо – правильно, а что еще делают проходимцы? – но вдруг останавливается)
Ты поэт? Не смеши меня, право!
Я и то поэтичней раз в двести.
Ты не мудрствуй, братец, лукаво,
И не падай, алкаш, стой на месте!
Подворотню пивнушки Эраста
Бородою умеешь мести.
И не кровь, а томатная паста,
На губах твоих, Боже прости!
Поэт (возмущенно)
Я художник!
Проходимец ( снисходительно)
Художник, конечно!
Пеной пива рисуешь эскизы!
Впрочем, знаю, зачем ты так нежно –
Ты желаешь вниманья Луизы!
Луиза (ни возьмись откуда).
Ну и что? А мне даже по нраву
Эти рифмы про слезы и розы….
И вообще, кто вам дал, сударь, право,
Рушить все мои девичьи грезы?
Проходимец (смеется).
Кто дал право? Талант и свобода!
А уж это, поверьте, от Бога.
И еще – всепризнанье народа.
Это премия своего рода…
Поэт.
Я стихами девиц развлекаю,
А они мне улыбкою платят.
Проходимец (пародирует голос поэта).
А когда я напьюсь, я икаю,
И зовут меня девушки «батя»,
Так как возраст мой – тоже поэма,
Очень грустная, нудная песня…
Не забыл бы прибавить Моэма,
Слушать было б тебя интересней…
Поэт (теряет терпение).
Ты подобен паршивой собаке,
Той, что воду лакает из лужи!!!
Эраст (входит, пока не в курсе дела).
Что за шум, хотя не было драки?
Вам пока еще доктор не нужен?
Поэт (оживился).
О! Эраст! Ну-ка выдай мне пива!
Эраст (машет рукой).
Подождите, напиться успеем!
Кто из вас тут кричал так ретиво,
И кому надавать тут по шее?
Расскажите мне с чувством и толком,
В чем же суть столь обширного спора?
Поэт (указывает на проходимца)
Этот парень как взвыл, значит, волком
(Не боится, наверно, позора)
И себя возомнил стихотворцем:
И певцом безграничной свободы,
И в веках обессмертенным горцем,
И любимцем всеобщим народа.
Проходимец (указывая на поэта)
А вот это почтенный…пройдоха
Только женщин за бедра хватает,
И стихами, что сделаны плохо,
Покорить их, несчастных, мечтает.
Полупьяный по улицам ходит….
Всех пивнушек превышена смета!
Эраст (улыбается)
Кто что ищет, тот то и находит!
Братцы, все мы немного поэты.
Луиза (возвращается).
И я тоже! Я тоже – поэтка!
Я ночами стихи сочиняю!
Поздно осенью, знаете, редко
К нам приходит дыхание мая!
И поет бирюзовая роща,
И по улицам свежестью веет,
И горит Маяковская площадь
Фонорями ночного Бродвея!
Я по улицам в шляпке гуляю,
И во фразы сливаются строчки.
И мне кажется, можно до рая
Долететь без недельной отсрочки.
Проходимец (целует Луизе ручку).
Все понятно. Так значит, Луиза –
Поэтичная тоже натура.
Но скажите же – в чем того смысл,
Что зовется здесь – литература?!
Эраст (продолжает улыбаться – ну, человек он такой:)
Этот смысл себе каждый пишет:
Крепким словом, мечтаим, свободой,
И любовью, что правды не ищет…
(указывает на поэта)
И прокуренной напрочь природой!
И вином, что играет красиво –
В хрустале, ну а после – в желудке!
Поэт (уже спокойно).
Хватит, хватит, я понял, спасибо!
А то как завещаешь на сутки….
Эраст(невозмутимо).
Много бреда про то и про это…
Эти споры не стоят мизинца!
Мы на восемь десятых – поэты!
Проходимец:
И на десять восьмых – проходимцы!




Пигмалион.
Сжимают цепкие ладони,
Парализуя каждый нерв.
Они сомненья не проронят,
И добрых слов не скажут мне.
Они возьмут меня, беднягу,
В стальные цепи закуют…
Ты очень дорог мне, бродяга,
В тебе себя я узнаю!
Бутылкой в горло целюсь метко!
Вино – последний мой причал.
Я злых людей встречал так редко…
Я добрых вовсе не встречал.
Мария! Ты меня не слышишь?
Недостижимый идеал –
Ты где-то бегаешь по крышам,
Чтоб там тебя я не достал.
Сейчас зима, но холод меркнет,
В сравненье с тем, что там – внутри.
И сыплет колкий снег…не снег, нет..
Не снег – снежинки только три…
На ксилофоне ребер соло
Сыграет ветер мостовой.
Лови меня, тоска и голод,
Лови, Мари, я вечно твой…
Я твой – убитый за порогом,
Я твой за каменной стеной.
Я твой - хожу сто лет под Богом…
Когда я пьян – тем паче твой!
Заглядываю людям в лица.
Пойду, куда пошлют, пардон!
О, если б мне переродиться,
То был бы я - Пигмалион.
И оживил твои изгибы
Игрою всех гитарных тел…
Хочу ли я быть тверже глыбы?
Хочу – а кто бы не хотел?
Но я - последний магиканин.
Я знаю правду наперед.
Я в сердце пьян и в стельку ранен…
Тьфу, то есть нет, наоборот!!!
Не в этом суть – я – только отзвук…
И тень твоих густых волос.
Потоки ветра бьют, как розги…
И что? Я жизнь тебе принес…


ПММЛ.
(пафосный монолог молодой литераторши))
До гениальности остался только шаг.
Какой там шаг – полшага, право!
Я вижу небо – синюю оправу
Всего того, что называется душа.


За столько лет я научилась так слова в стихи слогать,
Что всю бы жизнь сложить давно сумела!
Но только, к сожаленью, не успела –
Ее отдельный человек решил забрать.

Теперь она – его, поэтому выходят
Не строчки, а всего лишь сумасбродный бред…
Зачем училась столько лет,
Когда стихи мои теперь гирлянды вроде.

Такие же бездарные огни,
Что жгут по праздникам, всего-то раз в полгода.
Спаси их, моя бедная природа,
Иначе также с буднями погаснут вмиг они.

Вокруг меня эстеты слово мают,
Все пережевывая вдоль и поперек,
Но я надеюсь, будет долог срок -
Поэты, знаешь сам, не умирают!

Ну а тебе пускай останется хрусталь,
Которым для тебя мои стихи звенели…
И, падая, шептали, словно ели:
«Я не успела сделать правильно…Как жаль!»



А для всех, дочитавших до конца - подарок. Фото из лучшего места в мире, крымской Балаклавы)))))))
[700x525]