Потрёпан у книги Судьбы переплёт,

Страницы измяты, испачканы грязью...

И никто, никто никогда не поймёт,

Книга написана была кем, какой мразью?

Так много зим и лет мы верили глухо,

Что пишем сами свою сказку-судьбу..

Сказали нам :"Нет!" Как же глупо...

Хотелось самой написать книгу одну!

Но теперь знаю я... Всё написано!

И кто-то в книге поставил точку в конце!

Знаю я, моя книга давно уже издана,

Но начну заново на чистом листе..

Кто-то писал про любовь и разлуки,

А я могу лишь до гроба любить!

Кто-то писал, о муках.. От скуки!

О не желании счастливой быть...

Но это не правда, всё это ЛОЖЬ!

Послушай меня, моя жизнь- не книга!

Жаль, что меня ты не поймёшь,

Ведь твоя жизнь - сплошная интрига...