Новый роман Каниннгема поначалу,совсем не то чем кажется.Как будто читаешь какую-то Айрис Мердок,что-ли.
Старомодные,слегка картонные персонажи,афористичные и,надо отдать должное,ироничные самокопания главного героя не трогают,ничего в тебе не задевают.Как будто смотришь пьесу,и тебе все-равно,чем там у них все закончится.Листаешь страницы равнодушно,а все для того,чтобы в конце получить каким-то метафизическим образом этой книгой по лбу.
Как-то так выходит,что это же,в какой-то степени,опять ты-несимпатичный,картонный и ироничный,это же мы-люди,такие,гораздо сложнее,и гораздо более достойные нежности и любви,чем кажется порой.
И да,бумажная книга больше греет.