Что меня тянет писать в этот вечер
Стихи, абсолютно лишенные смысла?
Простая привычка? Отсуствие темы?
Наличие ручки и чистой бумаги?
Её, кстати, лучше использовать,
Чтоб писать не стихи, а почтовые письма,
Быть может, их где-то сейчас ожидают.
Возможно, в Берлине. А может быть, в Праге.
Там ездят трамваи. Красивые очень.
Видала однажды по телеэкрану.
Теперь я почти не смотрю телевизор,
Гнетет изобилие красного цвета.
Я больше гуляю, хожу по кафешкам,
Встаю по утрам относительно рано.
Хоть надо признаться, в последнее время
Меня совершенно не радует это.
В последнее время все очень нелепо.
Не то, чтобы плохо, но как-то нескладно.
Особенно утром, когда отражаясь
Во всех зеркалах кем-то злым и разбитым,
Ты хочешь остаться в пределах квартиры,
Но шнур телефонный, как нить Ариадны,
Выводит на улицы из лабиринта
Чернеющих комнат, отравленных бытом.
И вот, выходя на привычные тропы из дома,
В котором спокойно и тихо,
Так просто заметить, что мир все такой же,
Меняются лишь календарные числа.
Но только наступит проветренный вечер,
Часы передернет от нервного тика,
И я по привычке пишу на бумаге
Стихи, абсолютно лишенные смысла.