[300x388]
Появилось дикое желание уехать куда-нибудь подальше. В путешествие. Непременно, с приключениями. Как говорил в пьесе "Город" Евгений Гришковец, у всякого мыслящего индивида время от времени появляется желание уехать куда-нибудь к едрене фене. Где же она, эта самая феня, находится?
Ездила на море в этом году. И была одна, сама по себе...
Сама гуляла там по песку, смотрела на большие корабли, рисовала магнолии, сама с собой ела в ресторанчиках мидий и пила горячий шоколад. Сама, даже если со мной был кто-то, кто держал меня за руку, спрашивал о чем-то, или их было много... Я смеялась, болтала, шутила, - и я была одна. Так всегда. Я каждый раз перед отъездом много думаю, и боюсь этого. И все равно еду. Ужас какой-то.

Вот знаете, мне всегда нравилось возвращаться, открывать ключом свой дом (временный, чужой, съемный, непрочный, - но дом), садиться, смотреть, дышать, ставить чайник, думать о том, кто придет в гости, с кем будем сидеть в тепле, пить чай. Говорить о лете.
А теперь настала осень, и все встало на свои места. Жизнь, как йо-йо возвращается в руку. Перестаешь метаться, начинаешь жить.
Тихо. Прекрасно.
А лето? Лето - время никчемных ожиданий и суеты; всегда думаешь - вот будет лето, поеду туда-то, сделаю то-то, буду веселиться, влюблюсь. И едешь, и делаешь, и веселишься. И влюбляешься. И не получаешь чего-то такого, чего подспудно хотела от лета. Я живу, как и жила, читаю Уэльбека, Эллиса, Уайльда, Фрейда, Пелевина и Есенина, по-прежнему люблю Моне, Эшера и Филонова, смотрю старые фильмы с Марлен Дитрих и Мерлин Монро, и жизнь, как будто идет по спирали...