Идёт по улице сутулясь
Венец творения,
В кармане грамм.
И в путине этих улиц,
Ища забвения,
Он курит скан.

И пройден путь не зря нашими предками
Через миллиарды и миллионы лет,
От обезьяны что скакала между ветками
До растамана что зовётся человек.
Мне кажется в памяти есть забытое,
Но не утерянное до конца,
То самое заплёванное и забитое,
Могущество творения венца.

Кому интересны мои старые стихи,они лежат здесь:http://www.stihi.ru/author.html?tratatabum