Живи. «Живи!»: сказала она мне. Это слово колючей проволокой впилось в мою память. Вот уже пятую неделю я просыпаюсь среди ночи в холодном поту. Тело пробивает озноб, а в горле застряло одно лишь слово. Живи.…Живи.…Живи….

***Выписка из дела №347
Тело молодой девушки найдено около 22:00 у заброшенного дома близь Кировской балки.
Судя по повреждениям, девушка упала с девятого этажа вышеупомянутого здания…

Я до сих пор не могу понять, было ли это все просто дурным сном или явью. Мое сознание отрицает возможность происшедшего, а на глазах наворачиваются слезы каждый раз, когда я пытаюсь воссоздать тот злополучный день в своей памяти. Ведь это я убил ее. Может не своими руками, но косвенно мои действия привели к ее смерти. А как все хорошо начиналось. Ведь это был мой день…Замечательный день для смерти…

***Выписка из дела №347
На руке у жертвы обнаружены гематомы, свидетельствующие о том, что ее держали или тянули. Так как других гематом и повреждений на теле не обнаружено, дело отнесено к разряду самоубийств.

Осень, улица, дождь. «Замечательный день для смерти!»: подумал я. Нет, я не суицидник, не подумайте чего. Ну не боюсь я смерти и все тут, да и до старости доживать не хочу. Если завтра меня собьет машина, то я не буду сожалеть, что так мало прожил (я не упомянул, что мне всего 18). И вообще это просто фраза одного из моих любимых художников (Матео Де Лонгиса). Хотя, почему я оправдываюсь, ведь таким этот день и был. Я действительно мог только мечтать о смерти в такой подходящий день…

На минуту я даже представил себя в громоздком черном гробу, траурную церемонию на кладбище и все такое. Мать плачет, отец успокаивает ее, друзья и подруги тоже не могут скрыть своих слез. А дождь все льет. Тяжелые капли разбиваются о мощную крышку моего гроба. А я лежу в нем, само спокойствие. «Надо бы к психиатору сходить. С такими то мыслишками тебя быстренько загребут в дурдом»: сказал я сам себе и с идиотской ухмылкой потопал в ванную…

***Выписка из дела №347
Из-за сильных осадков в этот день, все следы были смыты как на крыше так и вокруг девушки. Заключительная экспертиза подтвердила предыдущие выводы следственной группы. Причина смерти – падение с крыши…

Стандартные процедуры для стандартного осеннего утра. Завтрак, сборы в университет, выпрашивание денег у родителей на дорогу и легкий обед. Но еще задолго до этого я четко решил, что в этот день до университета я не дойду. Я знал, что это именно тот день. Мой день…

Складывая, попавшиеся под руку, книги в сумку я уже прокладывал свой маршрут к точке встречи. «Всем пока! Я сегодня задержусь, не волнуйтесь, не на долго…»: эти мои слова растаяли в пустоте коридора. Через секунду я услышал голоса родителей, а еще через секунду закрыл дверь. Добро пожаловать в мой мир. Эти слова прошептал мне дождь…

Я знал, что идти мне примерно минут 40, но вышел из дома за 2 часа до встречи. Ненавижу опаздывать. На любую встречу я прихожу как минимум на пол часа раньше.
На улице все пахло дождем. Сквозь этот запах пробивались запахи травы и мокрого асфальта. Я пошел, как и предполагал раньше: по проспекту вниз, затем мимо автозаправки, а дальше окольными путями выйду прямо к тому самому дому.
Я шел и шел. Зонт я нарочно оставил дома, дабы не испортить всего кайфа от дождя. В отличие от большинства людей, я люблю прогулки под дождем. Под дождем я чувствую себя по настоящему мертвым. Отражение неба под ногами, почти полное отсутствие людей на улицах, что может быть лучше этого? Улица уходит в даль и исчезает в дождевой дымке. А я все иду. Кеды промокли насквозь и начали поскрипывать при каждом шаге. Прическа безнадежно испорчена, но это не главное. Опустив руки в карманы, я нащупал свой старенький плеер. Наушники в уши и музыка, сливаясь с шепотом дождя, сотворила необычный фон для осеннего утра. Жаль только, что я забыл его зарядить вчера. Заряда батареи хватило всего на пару песен, но мне хватило и этого для создания идеального настроения. Наушники я так и не спрятал в сумку, делая вид, что я до сих пор погружен в свой мир. На пешеходном переходе я не смотрел по сторонам и даже не повернул голову, когда проезжающий мимо автомобиль, не затормозив на красный, чуть не зацепил меня боковым зеркалом. Я даже сделал вид, что не заметил водителя этого автомобиля, который высунулся из окна и от души матернулся на меня. Он Я просто шел. Проходящие мимо девчонки улыбнулись мне и еще пару секунд обсуждали меня, стоя на остановке. Дедушка, спросивший у меня время, заметив наушники, пошел искать другую жертву для допроса. Они думали, что я их не слышу и от этого мне, почему-то, стало веселее. «Еще час»: подсказал мне внутренний голос.

А вот и этот дом. Заброшенная многоэтажна, смотрящаяся со стороны, как огромный скелет великана, посреди низеньких домиков и, раскинувшейся за ней, балки. Не представляю, почему ее еще не облюбовали бездомные, кишащие по всей округе. Но это совсем не важно. Я захожу…

Первый этаж, за ним второй, третий. Однообразные лестничные пролеты, листья, забитые в углы и строительный мусор – вот весь интерьер. Но мне не был важен ни один из этажей. Я поднимался выше. На крышу.

Девушка сидела на самом краю крыши, облокотившись о металлический поручень (единственную преграду между краем крыши и полетом вниз). Я сразу узнал ее, хоть она и сидела спиной ко мне. Я узнал ее не по одежде, не по прическе, а по плечам. Такие плечи лишь у одиноких людей. Этого не передать, это просто нужно видеть. Хотя вы врятли заметите такого человека в суете будней. Его выдает все: походка, взгляд, отражается серость ваших будней. Это просто человек в толпе. Этим то мне она и нравилась, ведь я и сам такой. Я направился к ней.

***Мы приходили сюда каждый год. В один и тот же день. Мы забывали о друзьях, родителях, учебе, проблемах. Это был наш способ не сойти с ума в суете нашего маленького городка. Мы поднимались на крышу и сидели там почти весь день. А после заката возвращались к обыденной жизни.

За шагом шаг. Я все ближе. И вдруг реальность ускользнула изпод ног и я провалился в белый мягкий туман забытия. Я не помнил что было дальше. Я пытался вспомнить, ночами лежа в постели и глядя в потолок, пытался вспомнить. Вспышки воспоминаний, мелькающие и сливающиеся с реальностью, изводят меня. Я вижу её. Вижу в каждой прохожей девушке. В зеркалах, отражениях витрин, в осеннем дожде...

Прошло три месяца. Я вспомнил лишь самую малость. Как я иду к ней, затем вспышка. Действие перемещается на пару минут вперед и я вижу как она встает на край крыши. Вспышка. Я держу ее за руку, но она выскалюзывает. Вспышка. Руки дрожат, я почти ничего не вижу из-за слез. Я так больше не могу...