Ну что мне с собой делать? Почему всегда это шаткое положение? Почему так часто под ногами - всего лишь тоненькая грань. Грань между увлечением и холодным разумом.
И каждый раз, когда заставляешь себя не думать о чем-то - целенаправленно встаешь на карниз: одно неосторожное дуновение ветра, сквозняк - и падаешь! Летишь, наслаждаешься, а потом... ударившись головой об землю, начинаешь собирать обломки собственной души, разбившейся об асфальт, кусать губы и орать на себя: "Ну начерта мне это надо было?!!!" Ведь там, сверху, за карнизом...Там ведь так спокойно и уютно было. Пускай тоже не всегда гладкая, но уже устоявшаяся, привычная жизнь. А привычка, как известно, "свыше нам дана, замена счастию она".
И всё же карниз, карниз и снова карниз... С одной стороны - привычная жизнь, с другой - сладкий ветер перемен, манящий, но неизвестно куда улетающий.
Сразу в голову приходят несколько цветаевских отрывков:

" Горечь! Горечь! Вечный привкус
На губах твоих, о страсть!
Горечь! Горечь! Вечный искус —
Окончательнее пасть."

И второй, двумя последними строками которого я иногда тщетно пытаюсь оправдать собственные мысли (о поступках не говорю, ибо ничего, к счастью, страшного пока не совершила):

Цыганская страсть разлуки!
Чуть встретишь — уж рвешься прочь!
Я лоб уронила в руки
И думаю, глядя в ночь:

Никто, в наших письмах роясь,
Не понял до глубины,
Как мы вероломны, то есть —
Как сами себе верны.

Октябрь 1915