Странная материя – память. Что-то врезается навеки. А чаще всего просто не могу вспомнить, что было несколько дней назад. Бывает, всплывет воспоминание. Только сомневаешься, было ли это с тобой на самом деле. Ни за что не могу поручиться. Я живу уже третью жизнь. Но кажется, что две предыдущие жизни были не со мной. Память каждый раз услужливо отодвигает вчерашний день очень далеко. Как будто сегодня я снова родилась. Может, сон – это маленькая смерть?