Забавно, вот я сижу в автобусе, за моей спиной какая-то женьщина садиться на сиденье.
Сразу понятно, что села женьщина. Тяжёлый вздох. Она села, это уже маленькая радость для неё. После работы, устала. Она мать. У неё наверняка есть дети и муж. Я не зря поставил их в одну линейку. Я оглядываюсь вокруг. Усталые лица. Вечер. Люди едут домой. Трудовой маршрут. 48-ой, этот автобус собирает трудяг. В нём всегда мало молодёжи, он идёт от заводов к спальным районам. Заезжает даже в мой тупичёк, это единственный маршрут который идёт в него. Интересно задуматься, что ждёт впереди этих женщин, когда-то вершивших свою судьбу. Теперь движимых ею. Перемалываемых ею, жернова судьбы, каждого отдельно взятого человека. Впереди Дом. Ещё одна работа, а потом одых, долгожданный. Я помню свою маму. От женщины позади меня исходит тонкий аромат. Он такой домашний, это её запах. В нём смешано всё. Запахи её детей, запах мужа, её пот, она бежала на автобус. На каждом повороте дуновение ветра доносит до меня этот домашний запах. Я с жадностью вдыхаю его торопясь выпустить воздух и набрать снова, переживаю чувства с каждым вздохом. Такой родной, такой близкий. Неважно, что возможно с годами из-за судьбы эта женщина стала злой, сварлливой, этот запах застилает всё. Это запах, подарившей жизнь. Это запах, положившей жизнь ради своих детей. Запах живущей ради своего потомства. Запах готовой любить своё дитя вне зависимости от того какое оно. Злой для меня запах, как наркотик, он напоминает мне о боли и вине. Каждый раз, видя измученную женщину мне больно. Каждый раз, видя усталое и грустное лицо мне больно. Моя мама растворилась в них. Мне без различно кто их дети, для детей часто важно то что их жизнь goes on, они не видят многого что переносят их матери и отцы, взрослые скрывают мир проблем от детей, это правильно, так надо. Взрослые не жалуются. Они в ответе. Я рисую утопию? Я не верю в сказки, я вижу, и пока есть хотя бы одна такая женьщина, нет. Лишь глупец будет спорить. В моих силах сломать цепочку хотя бы на мне и моей семье. Пускай не повседневно, но хотя бы в два раз чаще гадкого средне статистического. Статистику тоже делаем мы. Куда не глянь мы.

Боль она придёт в каждый дом. Неизбежно. Каждому подарит толику вины. Каждый понесёт свой груз на плечах. Каждый, потерявши дорогое, будет плакать. А пока life goes on. Зачем дарить радость тем, кто создал тебя? Зачем дарить за боль? За непонимание? За несовершенство? Каждый найдёт в родителях несовершенство, просто, когда повзраслеет. Многие найдут жестокость. Многие будут говорить, я буду лучше. А кто-то уже обнимает маму с папой и шепчет им на ухо самые дорогие для любого родительского сердца слова.

Abiit, excessit, evasit, erupit...

[700x525]