Я убожество, просто убожество, от того, что не могу допустить длительное существование мысли, что я убожество. (с)

Глядя себе в глаза без всяких прикрас осознаёшь сколько и с каким трудом даётся, сколько ошибок я делаю, но всё же иду, всё же правильно...

Замечая факты о себе, составляя их в цепочку, то, что так заботливо сознание и самомнение прячет от меня... Видишь и убеждаешься сколько ещё надо вытравить из себя мелочного, несмотря на все хорошие слова.

Видеть всю правду другому человеку, близкому, просто невыносимо. Мой мир задыхается от той лжи вокруг в которой ему не суждено задохнуться, только видеть и чувствовать. Я этого не в праве допустить. Я есть будущий я. Но мои недостатки с таким остервенением хватаются за меня, старый образ жизни не хочет отпускать, вкупе это давит похлеще любой вины, просто от того, что я знаю к какой боли "несостоявшихся" и совсем невиноватых людей может привести.

Чем дальше, тем больше я понимаю, общество близкой девушки ещё не для меня, я слишком много боли могу принести ему в будущем. Вряд ли кто нибудь сможет воспринять меня и понять таким какой есть. Всё что я могу это смягчать боль от своего присутствия.

Чем больше я дарю счастья, тем большей болью это в итоге оборачивается, для меня же, за других. Палка о двух концах. Не имею права. Не дорос. Зачем жизнь научила так хорошо меня заботиться о себе?

Что впереди? И откуда это странное тёплое чувство, надежда ?