-Почему ты рисуешь мою спину?..
-Я хочу..
-Но..
-Нет, не поворачивайся.. Твои глаза лгут..
-Но..
-Да, они лгут..

Ты всегда уходил, оставляя меня на холодной сером полу, гладком, как морской камень.
Ты уходил, включая тусклую серую лампу, свои цветные витражные стекла ты забирал всегда с собой.
Ты уносил свои диски с космической тишиной, ставя Depech Mode в мою стереосистему..
После твоего ухода она переставала светиться голубыми огоньками - они тускнели и, иногда, перегорали и лопались..
Я вздрагивала.

Ты впускал пару сотен чужих в мою комнату, перед тем как захлопнуть дверь..
Ты высыпал на пол прихожей оставшийся пепел от нашего немого разговора..
Ты уходил с утренними сумерками, поэтому я ненавижу их больше всего.

Оставшись наедине с собой и воспоминаниями, я глядела в окно.
Забавно смотреть на людей, журчащих по дорогам, мельтешащих в своей обыденной серости..
Они с такой поражающей одинаковостью носятся в своих смешных одеяниях, которые они называют иностранными словами, они держат в руках папки с тонкой тесьмой, правильные до странности дипломаты, вычерные, но все похожие дамкие сумочки, купленные на китайском базарчике.. Как глупо, правда?

Тогда я не знала тебя..

Мне жаль, что ты уходишь по утрам..
Мне ужасно скучно ждать до вечера, ждать, пока ты снова не повернешь свой личный ключ в моем замке.

Я тушу первую сигарету и кладу ее в пустую пока пепельницу.. Ты зовешь ее эштрей... Почему? Не, знаю, но звучит. Наверное, потому что говоришь это именно ты, а не кто-то другой.

За окном перестают суетиться одинаковые люди. Очевидно, они погрузились в свою работу. Или обсуждают свежие сплетни обо всех служебных романах..
Как им не понять, что все эти "любовные истории" штампуются в одном цеху и на одной установке, причем изобретатель машины был явно очень ленив?
Я вижу детей..
Я вижу старушек в серых шалях, шаркающих до магазина с колбасой..
Я вижу дома.. Они всегда такие одинаковые, что мне иногда кажется, что кто-то поставил картинку прямо за моим стеклом, какую-то чересчур правильную и слишком хорошо прорисованную..
Мне становится жутко, и я беру вторую сигарету.
Глядеть на дома сквозь белый дым гораздо спокойнее..

Затем снова люди-люди-люди..
Много людей..
Они заскакивают в булочные, некоторые заходят в кафе, некоторые бегут домой..
Как-будто это куда-то от них денется..
А что у них в головах?
Числа, цифры, фразы, буквы..
Они включают музыку, чтобы убить свои мысли, но мысли способны пробиваться сквозь звук..
У них давно появился иммунитет к плеерам и наушникам..

Когда у меня начинает рябить в глазах, я ложусь на пол и смотрю в потолок.
Он белый, на нем нет ничего, там ПУСТОТА..
ХАОС и упорядоченность..
Хотя, это всего лишь пустые слова, я пока не нашла их значения, не поняла их. Может быть, когда-нибудь, ты расскажешь мне об этом..

От дыма начинает щипать глаза и я закрываю их ресницами. Получается, что смотришь сквозь вертикальные полосы.. А потом.......
Потом я слышу как что-то хрустит в коридоре..
Это ты идешь по вчерашнему пеплу, который успел затвердеть и превратиться в серый картонный иней.

- ..Все спишь?..
Вставай, за окном темнеет.. -

Он знает, что солнечный свет жжет мою кожу как бумажный лист пламя.
Он сам мне рассказал об этом.

-Я..
-Да, я знаю.. .. Кажется, твои руки стали ее тоньше..

Он, как всегда, берет меня за пальцы и подносит их к губам..
Затем он обнимает меня и целует в губы, и каждый раз в этот момент я чувствую прикосновение чего-то острого на сгибе локтя.. Он зовет это "острием поцелуя"..
Затем мы падаем в туман..
Затем..
Он показывает мне все, что бы я никогда не увидела сама, он учит находить ориентиры чудес, он указывает на свет и просит обходить боль, потому что в Тумане я не смогу перенести ее..

-Я..
-Твои глаза.. Они лгут..
-Нет..
-Они лгут.. Закрой их..
-Как скажешь..

Каждый раз ты рисуешь меня напоследок, оставляя рисунок то на стене, то на полу, то на бумаге..
Ты рисуешь пеплом от наших бесед..


И снова я услышу, как ты ссыпаешь его на пол в прихожей, перед тем, как забрать свою космическую музыку и закрыть мою дверь..