от них всегда что-то остается. плюшевые медведи, которых ты не любишь, но их почему-то дарят. рубашка, которую они отдали тебе в качестве ночнушки. какие-то милые мелочи.
от них всегда что-то остается. лайки под твоими идиотскими постами, сообщения в 3 часа ночи о том "как дела".
от них всегда что-то остается. город превращается в минное поле. везде призраки, на каждой улице, в каждом более-менее сносном кафе и кинотеатре - всюду флешбеки тех "нас" и тех "мы".
после 25 всем бы делать какую-то операцию, удалять отдельные части мозга, где хранятся все эти воспоминания - а потом отправлять в новый город. чтобы никогда не встречаться, чтобы были силы строить новые "мы", чтобы можно было верить и дальше, удивляться, открываться и про себя не думать "черт, однажды это все накроется".
в итоге от всех что-то остается. и ты не забываешь. пройдет два года, заглянешь случайно в какой-то не тот ящик, споткнешься о какой-то очередной подарок - и в сотый раз прокручиваешь ту же пленку.
что-то остается. у меня. у них. в мире. мы притворяемся, что забываем, а потом Вселенная бьет нам этим под дых. мы притворяемся, что отпускаем - но проверяем папку "входящие". мы постим фото счастливой жизни, но закуривая свою occasionally cigarette думаем как они там, все наши "мы".
что-то остается. у меня, у них, у тебя тоже.
до встречи, милый.