город убивает, упрямо оставляя в тебе только то, что ему нужно. и на твой светлый эскиз ложатся тона и полутона, он обрастает линиями и обретает цвет. где-то там, глубоко в душе, сияет блик - единственное, что от тебя осталось. а лист так неохотно выдерживает уже объемное изображение, уже нечто почти доделанное и сформировавшееся. ах, как же не хочется, чтобы рисунок так неизбежно дорисовывался.