Лица, руки, ноги. Всё в огнях и в звуке.
Музыка, крик, тишина. Всё накалено до бела в раскалённой до красна Москве. Всё обжигает.
Прикосновение. Всё запоминается и всё забывается. Наркотик, алкоголь, ясность, бред.

Не поймёшь толком, снится ли тебе эта чепуха, или наяву возможен столь дивный бред.

Если проснуться в десять, за день сделать кучу дел. а ночью пойти тусить, если, после этого всего говна, встретить рассвет, прогуляться держась за руки, или с плеером в ушах до дома, прийти, выпить чаю, лечь спать в десять, то те десять. что были сутки назад кажутся сном.

Ты вроде всё помнишь, но как-то нереально. Вроде всё чувствуешь, но как через целофановую плёнку.

Где-то в глубине души, ты всегда хранил мысль, но теперь она стала ясной.
Теперь она вышла из тумана каких-то дел, бед, радостей.
Мысль о том, что ничто не имеет значения.

Если то, что было вчера кажется такой давностью, что воспоминания буд то покрыты пылью, а на тебе с тех пор будто выросло густая борода....
Если те эмоции, которые ты так остро испытавал, те чувства, которые рвали сердце, сейчас - дымка....

Есть ли хдесь, в этом дивном, новом, нежном мире хоть что-то, что имеет значение?